He empezado un poco lenta, este inicio de año, sintiendo mucho, pensando en todo y nada, y leyendo de aquí y de allá, estoy leyendo a Charles Dickens y a Ruben Darío, espero terminar mis lecturas y pronto hacer las reseñas y dejarlas por aquí.
Sin embargo como dije, estos días estoy algo lenta, un poco por las nubes, entre soñadora y melancólica.
Quizás por cumplir un año más de vida y envejecer, quizás por los días fríos y nublados... o porque estoy demasiado sentimental , sólo atiné a escribir lo siguiente:
No es melancolía,
es el viento frío en mi cara,
son las poesías de Alfonsina,
y las pinturas de Frida.
No es melancolía,
son quizás todos mis recuerdos,
todo lo que mi corazón ha querido,
toda la vida que se me diluye...
No es melancolía,
es un poco de todo lo sentido,
es acumulación de promesas,
y una colección de atardeceres frente al mar.
No es melancolía,
solo son algunas mañanas nubladas y sus noches de insomnio.
No es melancolía...o quizás si lo es un poco.
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